El destino o alguna otra artimaña de la vida los puso en la primera línea desde que nacieron. El sistema los golpeó tantas veces en la cara, en los sueños, en el alma, que ahora no comen de nada, no hay miedo en sus ojos, están llenos de esperanza.
Dicen que traen las manos llenas de piedras, y sí, la tierra, la patria, les da fuerza. Golpean sus escudos de lata y madera con furia, quizás les recuerda el aguacero sobre el barrio popular, vereda, donde dieron las primeras luchas contra el hambre, la enfermedad, la frustración, el abandono estatal.
El hombre sin rostro, forrado de armadura, brutalidad e inconsciencia (porque así lo mal formó el sistema) dispara de frente, como queriendo arrancar el último suspiro que en medio de la nube de gas lacrimógeno carga el pecho del descamisado capucho que grita con furia un hijueputazo.
La muerte danza con parsimonia entre aturdidoras, balas de goma, gases y plomo. Chorrea sangre y leche y la primera línea no da brazo a torcer, no retrocede, se mantiene firme por todos los que corean canticos para dar ánimo, por los que lanzan un SOS con impotencia en la aldea global, por los que tienen todas las esperanzas puestas en que todo cambie, por fin.
Son miles, son jóvenes, son viejos, son mujeres, son incógnitas, porque la vida en este campo de batalla llamado Colombia cada vez vale menos de un peso, aun así, se apuesta toda por los sueños y un futuro donde no se queme tanto plomo por el bienestar de unos pocos.
“¡Leche, leche, leche!”, grita la segunda línea en medio de la ovación de cientos que hacen retumbar las barras de metal sobre el río de la Patria, que atestigua la disputa y se come los gases de un país que pelea en simultánea.
Nadie los trajo, caminaron desde las laderas de las montañas, salieron de la comuna, pedalearon en manada, rastreando la indignación generalizada de los que están mamados de los mismos con las mismas.
Los llaman vándalos, son portadas, son indignación, vida, aguante, son más que estás palabras, son el pueblo indignado, son la resistencia.
